Setenta Rótulos, Um Só Vinho 

Setenta anos. Não é um número simples.

É a cifra que se dobra sobre o tempo,

Um catálogo de sóis e de vendavais,

O mapa-múndi de toda a tempestade.

Há um peso que o corpo, lento, carrega:

O esquecimento, a curva da coluna,

As rugas — rios secos de uma vida plena —

E o adeus silenciado de mil perdas mudas.

É a estante de livros onde o pó se aninha,

A sabedoria que o tempo ensinou,

O filtro que separa o grão do joio,

A paz de quem viveu e não se arrependeu.

Setenta é a taça onde se prova o vinho,

Não mais a uva verde de um começo insano,

Mas o licor denso, que de cada ano

Extraiu o âmago do seu bom caminho.

Triste, sim, pela falta, pelo que findou,

Pelo vigor de um ontem que não volta mais;

É a saudade que no peito ancorou,

Onde os antigos risos se tornam cristais.

Alegre, porém, por ser a fundação,

O avô da história que o futuro espera,

A árvore de tronco forte nesta era,

Dando sombra e consolo, em sua estação.

Setenta anos é a estranha felicidade

De rir e chorar no mesmo compasso,

De ter a alma leve na vasta cidade,

E o coração tranquilo, a celebrar o abraço.

Amarilis Pazini Aires 

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