O Inventário do Escuro

Lá reside ele, entre papéis amarelados,

sob o peso de contas e chaves esquecidas.

Um sonho com as bordas gastas, de lado,

comprimido entre as urgências das vidas.

Tem cheiro de mofo e de infância remota,

vibrante como um grito que ninguém ouviu.

É a bússola antiga, a secreta rota

que o medo, num dia de chuva, omitiu.

A madeira da gaveta é um cárcere mudo,

mas o sonho não morre, ele apenas espera.

Pois a alma sabe, apesar de tudo,

que o inverno do trinco não mata a primavera.

E se hoje a mão, num gesto de espanto,

puxasse o puxador com força e vontade?

O pó voaria de cada canto,

revelando o rosto da tua verdade

Amarilis Pazini Aires