O Pulmão de Madeira e Metal

(Bandoneon)

Ele não canta, ele confessa segredos,

Num fole que abre e fecha a dor.

Dedos de seda, ou talvez de medos,

Arrancam o som de um antigo amor.

É um fole que range, que trava e que morde,

Um fole que busca o ar que não tem.

Em cada gemido, em cada acorde,

Ele traz o inferno e o céu também.

O fole se estica, um grito no escuro,

O fole se encolhe, um silêncio a guardar.

É o eco de um muro, de um tempo mais duro,

Que o bandoneón teima em nos relembrar.

Não é madeira, nem couro, nem tecla,

É o próprio tempo que insiste em passar.

Na mão do mestre, a alma se mescla,

E o peito aprende o que é soluçar.

Amarilis Pazini Aires