O Bibliotecário da  Mentira

Quem mente precisa de mil prateleiras,

De pastas, arquivos, de datas e nomes;

Ergue muros altos, inventa fronteiras,

Mas a própria memória o devora e consome.

É um arquivista de fios invisíveis,

Tecendo o ontem com o talvez.

Buscando álibis sempre plausíveis,

Jogando o xadrez da própria insensatez.

A mentira exige vigília constante,

Um mapa de notas que não tem final.

O medo de um lapso, de um erro gritante,

Que mude o roteiro e revele o real.

Já a verdade... essa não tem rascunho.

Não gasta o tempo com o que foi que eu disse?

Não pede plateia, nem busca testemunho,

Nem teme que o tempo a desmonte ou enlouquece.

A verdade é nua, caminha no vento,

Sem malas pesadas de explicações.

Ela dorme no agora, no puro momento,

Livre do cárcere das simulações.

Um peito descansa, o outro vigia;

Um vive o presente, o outro o passado.

A verdade é paz, é a luz do dia.

A mentira é um livro... de autor condenado.

Amarilis Pazini Aires